A língua negligenciada

Fico piursa. Aprendi esta palavra na colecção de autocolantes "TOU" que saíam nos Bollycaos e é perfeita para descrever o que sinto quando CHAMAM À LÍNGUA PORTUGUESA BRASILEIRO.

Principalmente em Espanha. Já ouvi atrocidades na televisão como:
"E agora, o cantor Luis XXX vai cantar em brasileiro essa bela canção..."

Ou no supermercado:
"Olha, este iogurte só tem os ingredientes em brasileiro..."

Estou um bocado farta. Mas ok.

Ainda há pessoas que se lembram de proteger o que é nosso. De dar valor.

Poucas mas, para sobreviver, têm de ser boas.

Mais pessoas falam português como língua materna do que francês, alemão, italiano ou japonês. É frustrante para os 230 milhões de luso falantes que o resto do mundo frequentemente considere a sua língua menor e que seus romancistas, poetas e compositores passem despercebidos.

Ver link abaixo indicado para mais informações.

Fonte: New York Times
http://ultimosegundo.ig.com.br/materias/nytimes/2565501-2566000/2565852/2565852_1.xml

De abalada

Tanta coisa para deixar, decidir, mudar, dar, vender, transportar. Get ready to another change, girl!

Vou daqui. Mivô dáqui!!!

Como dizem os alfaces, vou abalar.

Depois de 5 aninhos. Depois de aprender a dormir com barulho. Depois de aprender a andar no metro sem pensar, second nature chama-lhe a Nokia.

Agora, em plenas eleições para o parlamento catalão, em plena movida, a cidade cheia de anúncios superinteligentes de políticos superhumanos, vou. No meio de um Outono abafado, com necessidade de frio da rua e calor de casa.

O Miguel está lá, naquela cidade onde eu dizia que nunca iria viver, que preferia viver na China. Mas é Portugal. É um chão mole, é uma cidade um pouco oca, mas é onde vamos estar nos próximos tempos. Pertinho, mais pertinho do Norte. Ao lado quase, comparando com o que eu tive até agora. Estou de abalada meus amigos. Estou, com perdão, cagadinha de medo mas, ao estilo de Casablanca, sempre haverá Londres. Londres e as milhares de ofertas de emprego milionário para o meu maridão.

Estou na casa de uma amiga hoje porque já não tinha mais cantinhos para arrumar. A casa está tão arrumadinha sem o migalheiro do meu husb. Despede-te de mim Barna. Despede-te porque eu de ti não me vou despedir nem olhar para trás. Porque já estás atrás, já estavas, sempre estiveste. A minha frente é a testa da Europa e é um estranho amor o que sinto pelo meu país. O meu país, o meu Porto, o meu Algarve. Acima e abaixo. Estará no meio a virtude? Pelo menos que esteja a felicidade.

Tou voltaaanduuu minhaaa gentiiiii!!! Adoro mudanças, ou não fosse uma brava sob o signo de gémeos.

Já sei que ninguém se entusiasma tanto como os meus pais, mas fica o aviso.

Não liguem à linguagem aplicada hoje porque estou de fumadora passiva de uma erva que não consegui desvendar. Passivamente.

Salvé Tugas!

A Casa Portuguesa

Abriu, finalmente, uma pastelaria/ casa de vinhos/ cafetaria com produtos portugueses em Barcelona. Há um mês mais ou menos, em pleno coração do bairro da Grácia, um dos bairros mais in/ jovem/ culto e variado desta big citty.

Tem pasteleiro português e tem Compal, água Serra da Estrela, café Delta e bola de carne, jornais portugueses... É um cheirinho de Portugal, um cheirinho bom, que faltava. Fazia muita falta.

Visitem cá e aqui também: www.acasaportuguesa.com